Доступ к записи ограничен
Ирония судьбы: встреча с друзьями напомнила о недругах. С той особой ситуацию следует прояснить.
В реальности, абстагируясь от выдумок и домыслов, она не была мне ни другом, ни врагом. Мы общались только по учебным вопросам, то есть лишь в тех случаях, когда ей требовалось что-то списать или узнать. Честности ради, стоит припомнить, что классе в пятом я была в нее влюблена: она казалась мне таким утонченным человеком. Такая милая, приветливая, веселая, талантливая. На выборах старосты я проголосовала за нее, потому что искренне считала: лучше нее на этот пост кандидата не найдется.
А потом произошла "мировая трагедия". Сегодня я иронизирую и воспоминания не причиняют боли; а тогда, кажется, три года назад, я прокляла свою несчастную любовь и чуть не выплакала глаза. Да, рана затянулась, но в кровь проникла инфекция ненависти. До того поворотного момента в моей жизни я не испытывала к людям подобных чувств: человек был мне либо симпатичен, либо безразличен. Даже на тех, кто сильно задевал меня, я не могла сердиться долго. Рыбья кровь. А эту - возненавидела.
На всякий случай я напоминала себе, что она в той истории не виновата, но мое всегдашнее "понимаю, но не принимаю" не позволяло оправдать ее, как несчастную жертву коварного обольстителя.
В те дни я доказала себе, что способна на сильные эмоции, на проявление темперамента - что означало: у меня в жилась кровь, а не вода! И эта кровь кипит! Было приятно ощущать в сердце злость, сарказм, готовые сорваться с языка ядовитые слова. О, какой был период самолюбования... Пожалуй, мой вдруг прорезавшийся цинизм и готовность пустить в ход клыки оказались важнее самого факта предательства.
Неодолимую тягу сказать гадость этой особе я испытываю до сих пор, а вместо того улыбаюсь. Отравленной улыбкой. Так, чтобы остался горький осадок. Это тоже восхищение собственной стервозностью.
По большому счету надо раскрываться до конца: судорога отвращения при виде ее физиономии, при звуке ее голоса - результаты банальной зависти. осознания собственного несовершенства. Комплексы замучали. Так уж распорядилась некая высшая справедливость: я не отношусь к благословеному племени сучек в модны брючках. Я все больше о душе забочусь, а не о качестве и количестве макияжа и кавалеров. Да, я принципиально не хочу пополнять ряды современных красавиц, похожих друг на друга внешне и внутренне: снаружи черный загар из солярия, внутри - пустота. А иногда так хочется изменить себе... Отсюда и зависть к той, которая из-за своей же принципиальности не страдает.
Я бы давно забыла о тех, кто когда-то покачнул мое нравственное равновесие, но... подобно своему кумиру, я ношусь с обидой, уже выветревшейся и остывшей, и плююсь ядом. Ведь так я в точности похожу на идеал, а что еще нужно для счастья?
Сегодня, во вторник, начался мой учебный год. Начался так, словно закончился всего неделю назад. Ощущение, будто с однокурсниками рассталась совсем недавно, даже соскучиться не успела.
Забавно, но учеба в ИМОПе всегда начинается с недоразумений: в прошлом году три четверти курса прогуляли невольно первую в своей жизни пару из-за неразберихи с неделями. Сегодня выяснилось, что первых дух пар не будет, потому что преподаватель куда-то запропастился. Три часа делились с девчонками летними впечатлениями, обсуждали первокурсников, искали среди них выпускников своих школ. Из 605-ой я никого не видела. Ну и ладно, нас там и так много.
Лиза перевелась в ИНЖЕКОН, на гостиничный бизнес. Сказала, что шведский ее не "торкнул". По правде говоря, я бы тоже свалила оттуда, будь немного посмелее. Удивительная вещь выходит: вроде и учусь неплохо (тьфу-тьфу-тьфу, чтоб не сглазить), друзья есть, мне интересно, но... Кажется, что я ТУТ, потому что так дожно быть, а не потому что мне хочется учиться именно в ИМОПе. Да так оно и есть, в принципе. Это был запасной аэродром.
В психологии этот казус излагается примерно так: "Человеческий мозг уникален. Он не только обрабатывает, хранит, воспроизводит полученную информацию, но и может самостоятельно создавать ее, не имея внешних источников..." Если четыре года подряд перетирать одно и то же, то выйдет - о нет, не мукА! - надуманные страсти.
Нельзя жалеть о прошлом, нельзя желать его изменения - ибо это агрессивный посыл в адрес Вселенской памяти, это попытка разрушить линейный ход времени. А потому, вместо того чтобы бросать камни в реку времени, я собрала разноцветные осколки, падающие звезды, кровавые закаты, треск цикад, раскаты грома, душное дыхание июльских трав - и стала составлять мозаику. Когда-нибудь все элементы найдут свое место, и тогда я бережно заверну полотно в самые лучшие пожелания и отправлю с сопроводительной запиской. Кому? Одному колдуну, способному оценить.
Ну вот я и вернулась из ссылки отпуска. Все-таки два месяца безделья вдалеке от благ цивилизации - слишком долго для меня. Только вернувшись в город, я поняла, как мне не хватало этого чудища, несмотря на все мои заявления о том, что надо быть ближе к природе и народу.
разумеется, первым делом навести тебя, дневник. Куча комментариев - извините все, кто не поленился написать, что не ответила. Там, где я пребывала, не то что Интернета, телефона, радиовещания и телевиденья нет. Вижу, diary.ru претерпели очередные зменения. Будем думать, что к лучшему.
С чего же начать свой рассказ? Так много мыслей крутится в голове....
Самая первая: я очень-очень-очень соскучилась по Риваресу. Надеюсь, это взаимно.
Вторая, не столь важная: ну не сделала я ничего, что намечала на лето. Я думала, что буду лечить свой окаменелый дух соприкосновением с величием мира; я хотела проводить солнечные дни в цветущих лугах и забывать все злое, мелочное, лишнее, связанное со страстями и вожделениеями; представляла, что в сознании поселится сияющая, звенящая, радостная пустота и только переживание красоты. А потом, умиротворенная и просветленная, я буду творить.
Однако мечты остались мечтами. Я не избавилась от скверны и не единилась с природой, хтя моменты истины и восхищения вселенской гармонией случались.
Я не сотворила. То есть так и не закончила роман, а так мечталось запечатлеть эту веху на границ летаи осени. Я не родила те стихи, что собиралась подарить Риваресу с эпиграфом: "...из какого сора растут стихи, не ведая стыда!" Не имеет смысла сидеть над листами и мучительно рифмовать. Это не работа, это =- на самом деле детородный процесс. Тут надо быть в ударе, а все подходящие удары давно прошли. Остается только надеяться, что не навсегда.
Но... Я все равно счастлива! Почему? Кто знает... Мне просто хорошо быть здесь, делиться своими впечатлениями, думать о предстоящей учебе.
Да, и еще. Я солгала. Ссылка меня исправила. Честно.
Доступ к записи ограничен
слепки, точно воспроизводящие тот или иной предмет,
но моему телу, моему лицу, моим мыслям,
моим желаниям уже не воскреснуть."
Ги де Мопассан
Все это родилось из вчерашнего. Я вдруг представила возможный разговор с Риваресом. "Боитель ли Вы смерти?"
Я знаю, что он - нет. Потому что какая ему разница, если он рано или поздно снова воскреснет? Да и почему надо бояться ухода от земных забот? Для него это благо...
А для меня? Маленькой я до истерики боялась смерти. Мне представлялось, как ужасно должно быть под землей. Как страшно гнить и становиться пищей червей. Перспектива превратиться в кучу разлагающейся бесформенной смердящей плоти пугала больше всего.
Теперь же... Вероятно, моя фантазия притупилась с возрастом, но такие картины меня не то что не впечатляют - даже не посещают. У меня другая фобия. Что после меня ничего не будет. Что этот мир - лишь фантазия, и она существует вместе со мной. После - тьма, тишина, вакуум. Или война. А я не буду знать о ней, и если в мою могилу попадет бомба и вывернет последний дом наизнанку и выбросит белые кости наружу - никто не обратит внимания. Ну тлен, останки - кого волнует, кем они были раньше?
И все-таки... Не то. Самое страшное для меня - не совершить за свою жизнь ничего. Не говорю "великого", "эпохального", "общечеловеческого", какого угодно другого. Просто не достичь своей планки. Не выполнить предназначения, если оно есть. Затеряться безымянной песчинкой в потоке истории. К черту славу, известность, и все, что причетается выдающимся сего мира. Дело только в том, что иначе я сама себя не смогу уважать. Прежде всего в собственных глазах надо стать Человеком, а потом уж заботиться о мнении всех прочих.
На золотые небеса,
Одна заря сменить другую
Спешит, дав ночи полчаса."
Приближается самый загадочный день года – 21 июня. Летнее солнцестояние. Midsommaren.
Белая ночь – после ослепительно желтого дня. Только в это сумеречное время приходят истинные мысли. Стоять у окна, наблюдая, как жемчужное небо постепенно сереет, краткие часы остается темным, а затем вновь обретает краски. Это непростительная глупость – спать в белые ночи. Это добровольное отречение от истины.
Было бы славно проводить эти часы откровений вне стен, шагая по пустынным улицам в чудесном одиночестве, слушая тишину и осторожный звук шагов. Молчать. Чувствовать. И лучше всего – не думать. Просто быть.
Каприз? Мечта? Больше всего на свете я желаю, чтобы реальность никогда не коснулась этой мечты. Чтобы о ней не знал никто из тех, кто смеется над романтикой, никто из тех, кто не знал или забыл безумное, окрыляющее, безмерное счастье бытия. Бытия такого, когда ты примиряешься с собой, и тебя не гложут сомнения и подозрения.
Вот только это идеал. Стоит лишь раз выйти на улицу после полуночи и полюбоваться на «отдыхающих» после трудового дня людей. Мужчины с испитыми лицами, вызывающе одетые и накрашенные девицы, обильно пересыпающие свою речь отборной бранью. Увольте…
Видимо, за успех все же нужно платить.
Но какую цену...
Дома, как всегда, одна - это летняя норма.
Болят стертые ноги и соженные плечи. Это ощущения жизни.
В квартире по-прежнему пахнет краской - ремонтируют подъезд. Ловлю себя на том, что запах уже не кажется таким противным. Вот так люди и становятся нарокоманами.
Во мне борется карьерист и лентяй. Делайте ставки, господа...
P.S. Измучила фотошоп -
В стиле "гранж"
День не предвещал ничего необычного (как в дешевом романе) - вышла побродить в одиночестве, благо погода отличная и есть время и желание. В Сосновке с независимым видом села на скамейку и углубилась в чтение "Бойцовского клуба"; кстати говоря, гениальная идея - прибиться к умирающим, чтобы заново ощутить вкус к жизни. И вот тут на аллее появилась старушка. Самая привычная милая старушка из тех, кого называют божьим одуванчиком, села на другой конец скамьи, сказав: "Со мной вам лучше будет, я говорить не стану." Честно говоря, я и так не собиралась с ней беседовать по одной простой причине: при всей своей терпимости не переношу жалоб на негодность нашего правительства и разговоров о былом. Почему? Объяснение зависит от жизненной позиции того, кто попытается его найти: одни скажут, что я невнимательна к людям старшего поколения, как и все молодые; другие возразят, что дело не в эгоизме нынешней молодежи, просто слушать болтовню подобного рода - удел психоаналитика, а не первого встречного. Я же предпочитаю ссылаться на то, что солнечный день и свежий воздух не располагает меня к душещипательным беседам, слегка отдающим нафталином.
Только вот отгородиться от старушки книжкой не удалось. Видимо потому, что она - из тех людей, что одним видом вызывают на откровенность. Так получилось, что я по обыкновению своему взяла на себя обязанности слушателя...
Наверное, она не только мне рассказывала про эту женщину с Украины, про бизнесмена, у которого три жены, про своего сына и растерзанных голубей на пороге квартиры. Горе матери должно искать выхода. Я думаю, как хорошо, что она способна говорить о своем несчастье - как это человечно. Видимо, все случилось давно и она уже успела перестрадать большую часть - оставшимся она делится с теми, кто готов послушать.
Смерть сына заставила ее поверить в судьбу. Не хочу, чтобы это звучало цинично - но программу С.Дружко она смотрит, желая найти причину постигшей ее утраты. Может, хоть мужчина, с загадочным видом вещающий и паранормальном, знает, почему так случилось? Все мы немного верим в судьбу, рок, провидение, предназначение - называйте, как больше нравится. И я, несмотря на то что всемерно пытаюсь отстаивать свою независимоть от положения звезд на небе, тоже верю. Но боюсь говорить о своей вере на улице с неизвестным человеком, вообще стараюсь не затрагивать мистические темы - после той летней встречи.
Готова поспорить, что находили люди, которые считали старушку сумасшедшей - в мире большинство тех, кто не удосуживается хотя бы раз в жизни распахнуть глаза души. Вся загадка заключалась в такой малости - эта женщина всего лишь искала общения и охотно развеивала чужие сомнения. Я благодарна ей за то, что она сказала мне: "К тебе еще придет, сейчас - рано". Только поэтому я буду ждать, сколько понадобится. Ждать, чтобы не метаться из крайности в крайность, от венца госпожи к оковам рабыни.
Мне показалось, что когда она постучала по стволу лиственницы, магия той, другой пала. Не могла не отступить перед светлой силой. Ибо все должно находиться в равновесии.
Но поразительней всего было то, что она читала мысли. Когда мы расстались, я решил понаблюдать - не исчезнет ли, не растворится в воздухе, как только я отвернусь? Нет, неспешно пошла по аллее: видимо, разгадала мое намерение.
Доступ к записи ограничен
А еще лучше быть овцой... Такой, которая никогда ни над чем не парится. Особенно в отношении представителей
Доступ к записи ограничен
Констатация фактов.
График из меня не вышел, что неудивительно. Просто меня поражает одна вещь - если я так четко представляю образ в уме - до мельчайших морщинок у глаз, - почему не могу перенести на бумагу? Скоро уверую в то, что он свят, а посему изображать этого героя - святотатство.
Стихи пишу посредственные, но кое-кого они растрогали до слез. Что лично я списываю на близость темы, а вовсе не на воздействие литературных приемов.
Мельчаю день ото дня. В последнее время мой литературный рацион составляет либо фэнтези, либо то, что необходимо прочесть в обязательном порядке. Где стремление к высокому, где попытки самосовершенствования? За год прочла только Гумилева, Деникина, Гинцберга, Достоевский и Мопассан в процессе. Если регресс будет продолжаться такими темпами, то к лету я полностью перейду на глянцевые журналы, начну смотреть "Дом-2" и перекрашусь в пероксидную блондинку.
Больнее не было войны,
Ты сделал выбор в пользу Света,
А я, конечно, в пользу Тьмы.
Ты был сильней, но ты был светел,
И Свет не дал убить меня,
И ты смирился с горькой смертью,
И умер, память не кляня.
А мне же память режет вены,
Виски сжимает с двух сторон…
Я опустился до измены,
Пускай тобою я прощён.
Я продал свою душу Аду,
И жертвой оказался ты…
И мне одна лишь боль наградой
В ответ на чёрные мечты.
Стремления замыкают круг,
Меня на путь ведут другой,
Прощай, убитый мною друг,
Тьма заберёт меня с собой.
Например, вот. Задумала над тем, как могли бы выглядеть герои моего "романа". Результаты размышлений - ниже.
Себастьян Кэрредайн
магистр Мальяно
Геогре Милеску
Лу, почившая в бозе
Пайпер Браун