Устала от серьезных и, как следствие, печальных с уходом в трагику книг. Хочется чего-то легкого, впечатленческого, чтобы - как холст импрессиониста, только словами. Или чего-то обаятельно-безголового, вроде Макса Фрая. Или приключений. Но кругом из нечитанного только страшное: Камю, Голсуорси, Гофман, Гюго, Кафка, Фицджеральд, Стриндберг, Потоцкий, Гессе, Даниил Андреев и безымянная стопка на подоконнике, спасенная от Виталькиного ремонта. Продолжение знакомства с Моэмом не радует. "Острие бритвы" в свое время заставило меня глубоко сопереживать герою, знаменитый "Театр" тоже оказался небезынтересен, а вот сквозь "Луну и грош" пробираюсь с трудом - по непонятным причинам атмосфера романа вызывает легкую тошноту. Не разобралась пока, почему.
А еще удивляюсь, как это у меня получилось всего-то пару лет назад так много читать. Достаточно пересмотреть литературный рацион тех лет и станет понятно - почему бы и не проглатывать книги одну за одной, когда это преимущественно фантастика и фэнтези.
Как-то в маршрутке заглянула в книгу попутчицы - Эльчин Сафарли, "Расскажи мне о море". Что-то такое ласковое, хорошее, о том, как рассказчик приехал в Стамбул, увидел Босфор и с первого взгляда влюбился - история с ярлычком "как я люблю". Такие были неспешные, солнечные, по-восточному раздумчивые слова, не хотелось отрываться...